Если мне быть честной,
Болтать мы с Вами можем
лишь под небом,
и глубокой ночью,
Когда Вы расслаблены,
в дыму.
Я не вижу Ваших трещин,
хоть и выставляете
на обозрение Вы их.
А я молчу.
Лишь изредка
я Вам что-то говорю,
а в остальном
я вверяюсь в Ваши руки
и жду покорно,
как слуга,
Тепла от Вашей кожи,
что, словно шёлк,
нежна.
Извинений не прошу.
Извиняться не в чем.
Не моя в том вина,
что разговаривать
мне с Вами
скучно.
Скукою от Вас мне веет,
И лишь только
Ваши руки
холод сей беседы
греют.
Так зачем тогда,
захотите Вы спросить
меня,
Я так жажду встречи
с Вами?
Чёрт его дери,
не знаю...
В Вас ничего мне не мило.
за исключением...
Лишь только
Ваши руки...
Лишь Ваши руки
достойны внимания, оваций!
Готова я им
поклоняться,
Веру поменять
и грешницей остаться,
Лишь бы только руки Ваши
можно было мне обнять...
Стихов моих достойны
только Ваши руки.
Ничто боле не достойно
в Вас,
поскольку минусов
в Вас много.
Зачем пишу тогда
я сие произведение,
То и дело
обращаясь к Вам?
Да потому что
то, что нравится мне в Вас,
с Вами нераздельно.
Обращалась бы я к Вам,
если б Ваши руки
существовали бы от Вас
отдельно?..
15 августа, 2015 год