Смотрю стихи, отточенные грани!
В них всё без спора, истин бриллиант,
И скажешь- без сомнения, талант,
Но не возьмёшь на отдых в чемодане.
Они сравнимы с красотой вершин
И с хрусталём от мастеров искусных,
Но нет ассоциации, что вкусных,
И не испив до дна, кладёшь кувшин.
Книга не та, что всем другим взамен,
Она в шкафу, за дверцею стеклянной.
Её не выхватишь из рук спонтанно,
Чтоб, задыхаясь, вдруг, искать катрен.
Она не та, что хочется носить
С собой везде в запыленном трамвае,
В каком- то рюкзаке. Когда в раздрае
Читать взахлёб, вздыхать и слёзы лить.
Послужит как прекрасный сувенир,
Не будет в ней закладок на страницах,
Не склонят разом все в волненьи лица,
Не затаскают по рукам до дыр.