Нету святости в печали,
нету истины в тоске.
На меня вновь накричали.
Вот пишу на лоскутке
серой в крапинку бумаги
стих наполненный любви
и отчаянной отваги...
...Не выбрасывай, не рви
лоскуток бумажной вязи,
где записанная мысль
ищет с Миром внешним связи,
и не рвётся с ходу ввысь.
Ей и тут прекрасно в людях
видеть чистоту сердец.
Пусть меня никто не судит,
не какой-то я подлец,
а Поэт весёлой стужи
серебристой тишины,
что опять с зимою дружит
в покаяньях без вины.
Не имеет смысла строчка.
Между строчками – секрет,
неожиданная точка –
тушит ожиданья свет.
Наступает темень ночи...
...улетучился секрет.
Вновь звезда в ночи хохочет,
глядя на немой портрет.
Удивительна Стихира,
хоть клочок мой сохрани –
пригодится для архива,
не выбрасывай, не рви!