Мне всё труднее в руки брать перо, уверенно черкать заветные порывы,
Что льются из души назло иль не назло, но по природе неизменны и спесивы.
И всё труднее правду говорить (она в итоге — жаль мне — бесполезна),
Которая мешает людям жить, снимая с глаз очки из роз — настойчиво! — любезно.
И я на пару с истиной топлю иллюзии в вине, забыть пытаясь скуку.
Представьте этот фарс: вся ложь, вся правда, я — мы вместе создали циничную поруку.
Усердно заявляли о судьбе и рушили заветные стандарты, веру,
А после вторили назло моей душе, какую в горе и для счастья выбрать меру.
И, знаете, унылый этот балаган мне слишком долго удавался ясно,
И всем своим причудливым словам поверил я бесспорно, беззаветно, беспристрастно.
Но вновь мне в руки трудно брать перо, выплескивая лжи заветные порывы,
Что не звучат в душе моей — назло! — а мысли? По природе неизменны и спесивы.