Не тексты, аккорды, а крики души,
Не рифмы, а только созвучия.
Не ангелов трубы, болот камыши
И песня оттуда, скрипучая.
И голос оттуда; не бас, баритон.
Порода конечно дворняга.
И рифмы дворовые, и лексикон,
Блатягу рифмует бродяга.
Забыла гитара, что есть камертон;
То лает, то плачет в миноре.
Любовь с " happy end"-ом, пустой моветон,
Бродяга рифмует про горе.
Про то что судьба- сплошная гоньба,
Что тюрьмы меняют законы.
Что мама одна, что просела изба,
У милой завяли бутоны.
Совсем не испанской любви колорит,
Но все не закрыты балконы.
По русски о русском, душа говорит,
Со скрипом её баритоны.
Умолкнет последний аккорд и куплет,
Бутылочка высушит дозы.
До родного дома грошовый билет,
Бродяга целует сквозь слёзы.
Балконы не спят, балконы молчат,
Перины ворочают стоны.
Никто не вздыхает груди аромат,
Поэтому вянут бутоны.