Я пытаюсь измерять твои шаги в милях, в километрах, дюймах, в поцелуях с другими .
Я пытаюсь хвататься за нити,
Читать между строк твое имя.
Моя всевластная жажда упреков стать чувствами только твоими.
Я пытаюсь собрать слова в строки,
Записать их куда-то на долгую память,
Посвещая эти скупые рифмы только тебе, не замечая как изрядно пытаюсь себя поранить.
Мои стихи давно не вымысел, тебе, изрядно поколеченных столетий строк,
Они записки о тебе, положенные правдой лжи, точнее обо мне, кто так признаться в слабости не смог,
Ты не хранимый ангел и не демон, а я не твой давно забавный херувим.
Ты не прочел стихи, прочти ж тогда записки, они все выбиты на стенах.
Стихи к тебе я прячу, чтоб не искал и глупость эту не хранил.
Я бью и пью себя и про себя, пытаюсь больше не писать, мои стихи как тошнота несвязная,
Но про тебя, ведь каждую строкой лишь на тебе повязаны.
Схожу с ума, стихи пишу - бьюсь об стену головой туманной,
А мне не больно , не боюсь, я просто не была такой усталой
От попыток, пыток- строк.
Я пытаюсь, пытаюсь понять, но не могу.
От чего так глупо все выходит , господи..