Молча глядя в твою душу,
Я увидел в ней пятно,
И сначала показалась
Эта грязь дырой в душе.
Но слова твои пустые
Не от пустоты внутри.
Ты молчишь о днях усталых
Подражаешь зеркалам,
Силуэт безликой жизни...
Тень сомнений от него..
Эти вопли о безумстве -
Только песня о мечтах,
О потерях жажды счастья,
Что ты заслужил лишь мной.
Этот мир тебя купает
В той грязи, что ты, да, сам
Можешь пятнами на сердце
Чтоб дырой казалась гниль.
Но ты лез в души чертоги,
И не лез, нет, никогда.
Ты лишь открывал им сердце,
Им бы плюнуть в ту дыру,
Развернуться и забыть нас,
А мы тихо помечтали,
Что у них все хорошо.
Нет свободы для полета,
Так мечтать ведь не дано им,
Есть лишь искорка и Тьма...
А в твоей душе опилки
От чужих деревьев снов и,
Плод заветный ты очистив,
Кожуру бросаешь в щели
Между той, что я увидел
И той сукой, что ты есть.
Женской гладкостью ты беден,
Друг, пустой ты лишь в мозгах.
Холод лжи и ветер скуки
Ощущаю я в тебе.
Но мороз забытых истин
Не сковал твой гибкий ум.
Пекло солнечных затмений
Не сожгло тебе глаза.
Ураган безумных мыслей
Ты ведь видел их вдали:
Птицы вьют гнездо из боли,
Эта боль - твое гнездо.
Песня жизни проиграла
Песне смерти в баскетбол.
Хочешь или нет, ты будешь
Умирать среди толпы.
Этот мир тебя не хочет,
Знай же место у ворот.
Возле главной черной двери
Ждал я, жду и буду ждать.
Ты иди своей тропинкой.
Там кусты и злой паук.
Хочешь пропустить прогнозы
На свои мечты про дом?
Нет местечка, где твой голос
Прозвенит певучим "дзынь".
Желтый лист покажет время,
Где не должен жить ты так,
Как тебе сказали люди,
Ты всегда один не знал
О текущем сне про боль,
Что себе ты причиняешь,
Лишь благодаря дыре,
Что в отличие от птичек,
Помогает видеть свет,
Сквозь нее он проникает
Освещая мрак души,
Но холодный ветер истин
Отчаяния морозит лед.
Птицы песни сочиняют
О надежде и любви.
О предательстве и боли
Песню я пою тебе.
Я не птица, крылья пали,
Перья стали чешуей.
Значит деградант и падаль
Я, а ты считаешь что
Ты растешь из мухи в птицу
Но ты даже не червяк.
Ты амёба или атом
Ну а может быть ничто.
А точнее ты никто.
Одинокий и тщеславный,
Без причины быть таким
Я хотел к тебе быть ближе,
Краем глаза заглянуть
В эту грязь, что перепутал
Я с дырой в твоей душе,
Полагая, что ты знаешь
О бездонном мраке том,
Что в стихах моих пытался
Я когда то описать.
Думал я, что не читали
Эти строки потому,
Что в тебе есть тоже место,
Где нет вовсе ничего.
Этот вакуум старался
Я заполнить и не раз,
Но я понял, что он нужен
Для таких, как я, затем,
Чтоб иллюзии о вере
Умирали в той дыре,
Ведь чернее нет на свете
Притяжения ее
И оттуда не вернется
Ничего и никогда.
Вы пытаетесь заполнить
Души словом про себя.
То, что ближе, чаще легче
или с чем согласны те,
Кто собрал хотя бы группу
Из таких же,
Из таких же, кто решил,
Что какое нибудь слово
Им способно показать
Что они являют миру,
А что мир являет им.
Даже миллионы книжек
Прочитав ты лишь поймёшь
Что познав чем больше истин,
Тем ты дальше от того,
Для чего ты изначально
Выбрал этот путь себе.
Кто то это понимая
Ищет истину в себе
Но внутри у нас обычно
Только мрак и пустота.
Тут тебе дается выбор:
Либо свет зажечь в пустыне
И увидев что там пусто,
Попытаться осветить им
Пустоту внутри других.
Либо ты года во мраке
Без надежды и намеков
На наличие награды
Продаешь за пустоту.