...а это значит, ошизела
Пристукнутая лирика моя
И, явно, душу мерит с телом
По правилам "от А до Я".
...а это значит, будет водка,
И кто сказал, что жизнь игра?
Подъезд, ступени, кот, селёдка
И магазинная дыра,
Вплетение в сознанье "шизы"
Тех доморощенных лекал,
В которых тело не капризно,
В которых тело интеграл.
Изволь, душа, подвинься, сук@,
Тебе тягаться с телом "пшик",
О чем твердит нам лженаука,
О том, что каждый индивид?
О том, что "взято кем на мушку",
Когда у мамы просит сын
Конфету, хлебушка, игрушку
И это финишь, мрак и сплин.
...а это значит, будет хлёстко -
Балконно-зверский гайморит
Напомнит маме о ребёнке,
О том, что вера где-то спит.
Да стоит плакать ли о вере?
Пристукнутая лирика сопит,
И кот скребётся тихо в двери...
Душа скукоженно молчит.