И это что-то , между строк
И как мерцание под кожей,
Как будто бьет по телу ток,
Так на признание похожий.
Как будто ветка на ветру,
Но не ломается а гнется,
И я когда нибудь умру,
А что мне делать остается.
И так, на что же он похож
Финал всего, всей жизни нашей,
А вдруг и вправду смерть есть ложь,
Греховной жизни распродажей.
Где все по сто и пятьдесят ,
Уже набрал, еще немного,
И дни пожухлые висят,
Как та листва в саду у Бога...