Говоришь «мой родной», а мне слышится «море, дно».
Чайки, ветер и вот, гляди, – полоса прибоя.
Я как загнанный зверь, живущий тобой одной,
Погибающий в полушаге от водопоя.
Говоришь «мой хороший», мне слышится «роща, мох»,
Молчаливые сосны, стоящие надо мною
Палачами из тех, кого я подкупить не смог,
Но увы тягощусь я совсем не своей виною.
И покуда не свят, все слова твои искажу,
Говоришь-говоришь, но сливаются звуки речи.
Что услышишь, когда я тебе наконец скажу
О любви?
…но вопрос мой останется неотвечен…