Железный, сильный, чуть потертый,
Верчу в руках я орден твой,
Он вовсе не из обречённых
Лет и стремлений. Но покой,
Что мне дает твоя награда,
Рук и ума твоих гранит,
Он так силен… Его мне надо,
Он память о тебе хранит.
И! Вихрем в те десятилетья!
Сквозь комитеты, боль больниц,
Сквозь слез, пусть сильных, междометья,
Не зная времени границ…
Несусь к тебе я неуклюже,
К твоим улыбкам и теплу,
И к голосу, что так мне нужен,
И к хохоту, прям поутру.
К твоим рассказам и объятьям,
И к безразличию к толпе,
Которой мог и волю дать ты,
А мог и подчинить себе.
К твоему прищуру деревни,
Но педантичности во всем,
К мольбам к тебе: «Деда, окрепни»,
К желанию побыть вдвоем…
Верчу в руках я орден твой,
Не боевой, и не героя,
Он будет навсегда с тобой,
Он своего совсем покроя.
Железный, сильный, чуть потертый,
С звездой – частичкою тебя,
И скромной фразой: «Знак почета»,
Как будто в памяти клеймя:
Не смей сдаваться, слезы вытри,
Мерзавцев, пыль – под каблучок,
Про волю помни, но будь хитрым,
И береги семью. Как мог…