Знаешь, Сэмми, я так устал... Так чертовски устал, что, быть может, проще сдохнуть на месте, прямо здесь и сейчас. Проще больше не думать, не надеяться и не ждать. Проще вовсе не верить, чем, в агонии разрываясь, вновь и вновь прогорать дотла.
Знаешь, Сэмми, мне так хреново, что не хватит и сотни слов, чтобы выразить всё, чтобы боли поменьше, чтобы кости не гнуло... не ломало, дробя, чтобы где-то не резало, где тоска разливается ядом. Мне хреново, старик, хоть и лгу, как собака, как последняя шавка... Жалкий, пустой.
Знаешь, Сэмми, мне всё чаще и чаще снится дом... мать, отец... мир без Тьмы, без войны и... горы. Снится выжженный солнцем белый-белый песок. Снишься ты... под венцом с той стэнфОрдской красоткой. Снятся Бобби и Кевин, Джо и Эллен... и Гадриэль-Зик... Снятся все, кто был с нами, а ушёл... кто куда, в закат. Снятся ночью и днём, отражаются в лицах прохожих, застревают на вдохе в груди...
18 августа 2015 г.