В сизом сумраке
дрыхнет безмозглый город.
Полтретьего ночи.
Полночи уже
развлекаю себя
синеватым миганьем чужих бессонниц.
Сейчас бы высунуть голову в форточку
и покурить,
вдыхая морозный воздух
вперемешку с табачным дымом,
написать пару строф о том, как ...
Почитать что-нибудь
из сокровищ всемирной.
Впрочем, бросить курить,
сочинять и думать,
что мир может быть справедливым,
оказалось гораздо проще,
чем это казалось когда-то.
Утром - башка, набитая ватой,
лапки на липкой бумаге,
почти без жужжанья...
Так сдаются в плен
последние солдаты
песенного войска.