Не моё, как увы не крути,
Не моё ни пространство, ни время.
Разошлись где-то наши пути.
Расчленённые. . . поколения.
Кто мы времени? А оно для нас,
Разогнавшись, несёт безвременье.
Для истории - под стеклом фаянс,
Чьё-то прошлое вдохновение.
Заблудилась? Нет, есть порог и дом,
Всё, что Свыше, случится вовремя,
Но хотелось бы, говоря, живём. . .
Ощущать и живое полымя.
И напор струи, и дыханье звёзд,
И порывы ветров стремительных,
А не только грусть, что приносит дождь,
В серых красках, невыразительных.
А хотелось бы. . . снова капель стук,
Вновь ворую себя у памяти,
А на ней порой - замкнут целый круг,
Этот скарб чисто женской. . . слабости.
художник Татьяна Марковцева