Над богом забытом районом
тускнеет багровый закат,
Дома со всеми подъездами, погружаются в тьму,
Осенний дождь проливается, забивая
систему сточных канав,
Унося падальный запах сбитой собаки,
что не уберут по утру.
В моем прокуренном доме, не слышен шум дождя, и звук тормозов,
Поставив на столик кофе, закуривая сигарету, включаю ночник,
Первая запись в хронике умирающих суток, пуская дым в потолок,
Первая запись, под аккомпанемент тлеющей сигареты в дневник:
"Надоел до блевоты отсыревший, гранулированный, баночный кофе,
Который оставляет гнилостный
привкус на обветренных губах,
Мерзкий вид из окна, так же вызывает приступы скуки, страха и рвоты,
Добавляя новую булькующую нотку
в ночную симфонию сточных канав.
Мне бы отсюда лишь вырваться, выбраться из этих стен уродливых,
Из омута умственно отсталых мужей и болеющих спидом мадонн,
Из своры псевдодрузей с быдло- понятиями, и наивно юродивых,
Мне лишь грань перейти, за собою нить оборвать, перейти Рубикон!
Покинуть проклятый район содомии,
где у детей появляются дети,
Район стопроцентной бедности,
где вымирают как динозавры соседи,
Засранных подьездов, прокуренных квартир, где для своих закрыты двери,
Где при стуке в дверь смотрят в глазок, опасаясь от брата шило в печень..."
Но все идет по плану!
Мы живём по плану!
И не понятно, когда поздно, когда слишком рано,
Не верим надежде, она скоро растает,
Но все по плану...
И мы по плану...
Рубикон не перейти без карты!
Но за идею сунут в бок кинжал по гарду
Но я обойду преграды!
Ведь я живу по плану...
12.10.2016 16:21