Ну вот, апчхи – и вы простыли.
Не грипп, небось, не ОРЗ.
Пишу стихи, они простые,
И я не лось на борозде.
И даже я не вол ярёмный,
Не конь, который от сохи.
И труд мой, вовсе не огромный,
В одно уложится «апчхи».
Меж нами, кажется, не пропасть,
Что сходу не перемахнуть.
И даже этот странный опус
Не на века, на раз чихнуть.
Вот так, чихая и чихая,
Я всё недужней и больней,
Стихами всеми, не стихая,
Стихии отданный своей.
Бог весть, насколько я простывший
На фоне этой худобы,
Быть может, и не все простивший
Себе в объятиях судьбы.
Иммунитет как противленье –
Не из разряда пустяков.
А если будет потепленье,
В оковах рока подтопленье,
В мои вторгаясь накопленья,
Оно излечит от стихов?
2017