Раскалённая соль течёт с маковых алых губ.
Стон и шёпот во тьму проливаются вперемешку.
Достаёшь из себя пинцетом за трупом труп:
Жизни боль - не твоей - человеческой, безнадежной.
Свод чужих заблуждений давил тебя как скала
В разделённом на две половины дрожащем теле.
Но ты знала - скорее свою главу, чем крыла
Ты положишь под нож ради людвы. И в самом деле...
...выбор сделан. Соль стёрлась и ключ на старт.
Тяжело было встать; вериги с себя снимая,
Ты взмываешь к судьбе - к синему небу, в март.
Ко всем стонам мирским необратимо глухая.
*с лат. "Через тернии к звёздам"
(март 2016)