Я кстати не написал ничего,
А хотел сделать это традицией.
Вдохновившись новеньким фото,
Впечатлением делиться с тобой.
Оправданно будет задан вопрос,
Зачем эту чушь сочинять?
Ответ мой не будет расценен в серьёз,
Но я просто не хочу потерять...
А что же теряю? Сказать очень сложно,
Но сохраняю любой ценой.
Воспеваю ли образ, что забыть невозможно
Или тупо не дружу с головой?
Теряю ли я этот маленький шанс,
Попытаться не остаться забытым.
Ведь сквозь время и тысячи фраз,
Стал зависимым и беззащитным.
Создаю лишний раз новые поводы,
Но так и не понимаю зачем.
Строки автору не так уж и дороги,
С ними даже больше проблем.
Может за этим скрывается страх?
Но нет, я не боюсь перестать,
Безнадежно смысл искать в словах
И в обязательство стих превращать.
Возможно создаю опору и стимул,
Чтобы спокойно "творить" дальше?
Но я бы себе никогда не простил,
Слова на половину из фальши.
К сожалению, строки - груда вранья,
Но и вряд ли просто фантазия.
Свое будущее предсказать нельзя.
Так почему же у меня получается?