Любимая книга лежит в пыли
Как и стопки недописанных стихотворений
Поток моих мыслей уже на мели
Их остатки запутались в тысячах мнений
А я не помню, как цветет сирень,
Как желтые листья шуршат в парке.
По черепу молотом бьет мигрень
Нейроны мозга страдают в припадке
Ведь надо успеть всё завершить
И все замечать мне вокруг некогда
Бегу без оглядки, мне надо спешить.
Вдруг после спешить уже больше некуда
Мне надо успеть обустроить дом
Который никогда не был мне крепостью
Хотелось залить его серебром
А получается лишь серостью
Пускай забываются лица друзей
А впрочем, неважно, придут новые
Не так уж и сложно в потоке людей
Найти идеи до боли знакомые
Но ночью Морфей ждет меня у кровати,
Чтоб погрузить меня в свой омут.
И, чтобы чувствовать тепло объятий,
Я буду идти по твоему зову
А в этом сне, с тобой, я снова увижу,
Как желтые листья падают с веток,
Как звезды сгорают, падая с крыши,
Цветы распускаются разных расцветок
...
Пожалуйста, смерть, верни тех людей
С кем я не успел проститься
В этой суматохе дней