О Володе говорить,
Сердце вырвать
И сдавить,
Как же не смогли
Всем миром
Небеса уговорить?
Москва. Обильный дождь,
Ему не смыть
Печаль и грусть.
На Новодевичьем
Сверхлюдно, тихо,
Горели розы
Пунцево, красно.
На лавочку присели
Ветераны войн,
От мировой до новой,
Вспотели ордена от слёз,
Для них его могила,
Братская своя.
Вот летуны несут штурвал,
Поэту что принадлежал,
Он в небе с ними был.
В спортивном альпинисты,
След в след,
И с ними был Поэт
В маршруте в связке вечной.
Присели юные казахи,
В домбре заплакал звук,
И он басил
Так необычно и печально,
Он сын степей, степей, степей,
Как будто повторял.
Вдруг вороные пронеслись
И вздыбили уставший воздух,
Те самые, у пропасти,
Что на краю,
Поэта жизнью несли.
Вся жизнь его,
Натянутый струною нерв,
Распахнутой душою он согрел
Заблудшую страну, где океан
И до Европы той,
Где сладствующий Мопассан.
Он рвётся из гранита,
Мы все застыли, ждём
Володи новых песен. Ждём.