Я совсем не Ахматова, нет,
Допивая на кухне свой чай
В бездыханной тюрьме долгих лет
Не раскрою талант невзначай.
Я не Бродский, уж право, поверь!
А уж если подумал ты так,
Укажу тебе смело на дверь
И подумаю: "Что за дурак?!"
Мне Есениным быть не дано,
Не залить мне вином своих бед
И так быстро на самое дно
Не упасть. Слишком дорог мне свет.
Маяковским бы быть я должна,
Отчеканивать слово, строку...
Но я с матом не сильно дружна,
Значит им тоже быть не смогу.
Можно Блоком попробовать стать
И писать про психоз, кабаки
И про тонкую белую прядь,
Что коснулась невольно руки...
Замахнуться могу хоть куда,
Подражать ведь всегда есть кому,
Но себе остаюсь я верна
И другими я быть не могу.