На стекле я рисую образ,
Плачет слезою роса...
Крутится жизни компас,
Стрелка сошла с ума...
В кадре мелькают лица,
Души в грязи лежат...
Смотрит в прицел убийца,
Слышен отборный мат.
Плачет стекло рисою,
Бесятся полюса...
И над моей Землёю,
Свинцовые небеса...
В бешенном ритме жизни,
Всё потеряло смысл.
И отцветают вишни,
Запах любви остыл...
Вот и исчез тот образ,
Раннею смыт росой...
Остановился компас,
Он вдруг обрёл покой...
В. Примак