Вблизи поэта близоруко
Все видят лишь поэта руки,
А в нём главнейшее – душа.
Он сочиняет чуть дыша,
И может целый день не есть,
И стих в душе притихшей несть
В толпе шумливой и беспечной
К листу бумаги, где навечно
Он мысли отольёт в стихи,
В них отмолив свои грехи,
А также близких близорукость,
Смотрящих лишь на эти руки,
В которых редко видишь злато:
В них часто только стих крылатый
И не имеющий цены,
Как не продажны наши сны.