И кажется, что все предрешено.
Не упадет кирпич случайно с крыши,
Не будет мне светить твое окно,
Пока не разрешат мне это свыше...
И кажется, что с будущим борьба...
Предрешена. Финал, мне неизвестный,
Напишет Провидения рука,
Историю моей печальной пьесы...
И я иду, под снегом января,
Куда-то вдаль, по городскому лесу.
Дома, дворы, машины и тоска,
Что ждет меня? Мне это не известно.
Но кто-то там смеется в вышине,
Даруя мне надежды и печали.
И вечер зажигается в окне.
Ушедшее вернется к нам едва ли...