Не боюсь ни дождя, ни бури я,
Не боюсь устремиться ввысь.
Что река жизни очень бурная,
Не боюсь, – в этом весь и смысл.
А боюсь, что придёт мгновение,
День какой-нибудь, час и год,
Когда я вдруг предам забвению
Книги Бронте, потом Гюго.
Что потом позабуду Пушкина,
Гумилева, Толстого Льва...
И начну щебетать с подружками,
С ними знаясь едва-едва.
Я боюсь, что полёты низкими
Станут после моих дорог,
Что тогда мне не будут близкими
Достоевский, Золя и Блок.
Что могу я, как воск, расплавиться
И от жизни устать, как все.
Что не будут совсем мне нравиться
Ни Париж, ни его Орсе...