Зима не уходит,
она утверждает минорные ноты,
а мы посредине,
и нам не хватает весны и компота,
капота,
пенсне и ещё у камина шезлонга,
газеты из прошлого века,
пушистой болонки.
Нам здесь оставаться -
застрявшим в берлоге из комнат,
как будто бы нас
на планете замёрзшей не помнят.
Без склок или сплетен,
да будут они все неладны,
чтоб им продираться в наш мир …
под шелка, за подкладку.
Секретов в шкафу нет,
как сейфа нет возле камина,
есть в сердце секреты
с предпраздничной аритмией,
с осколком зимы,
из которой с благою миной
хоть выйдем однажды и мы,
но, дай Бог, – не мимо.