А внутри от запаха сентября,
Сколько лет ни прошло –
Всё равно сжимается школьник:
В предвкушении долгой зимней неволи
В ощущении, что лето прошло зазря.
Это первое - будто бы с сотворения мира – число!
В нем рефлекс надеяться на начало
Соревнуется с опытом - с знанием, что промчалось
Что-то большее, чем долгие дни и тепло.
Научившись себя утешать умирающей ботанической красотой,
Увещуя тем, что и стужа нужна зачем-то,
По живому-ветвистому новых границ мы пунктиры чертим,
Изощряясь в решениях – как жить без того, без той,
На которую солнце однажды и навсегда легло,
Про которую, словно стихи, слагались летние полдни,
Без которой ты сам – недочувствован, недопонят,
Недожив, недополон.
И лишь одержим мечтой.