Лист порхает над тропой,
Над палитрой пляшет кисть.
Примеряет холст нагой
Краской вышитую жизнь.
В раму вставленный пейзаж
В дар получит музыкант.
«Юбиляр бесценный наш,
Бриллиантовый талант!»
А растроганный скрипач
Полотно к груди прижмет:
«Вот художник, вот ловкач!»
И слеза к щеке ползет.
Стройных кленов полукруг
След давно уже простыл.
«Сколько их ещё, мой друг,
Братских брошенных могил?»
На том месте — монумент
С тысячей имен людских.
Он прошел войну и плен,
Но не смог сберечь родных.
Скрипка запоет в руках,
Клён погибший зазвенит.
Обратилось тело в прах,
Но мелодия парит.
Возродится в ней душа
Чей полет прервала сталь.
Не изгладится лишь шрам
Да в глазах седых печаль.
Жизнь потянется мазком
За кленовой кистью вслед.
И сквозь боль мы пронесем
Возрождения вечный свет.