Люди, смотрите же, вот он!
Поэт двадцать первого века!
Что прячет взгляды за веки...
Прячет такую соленую воду...
Словно кометою летя мимо планет,
Роняет осколки себя на их души...
Под желания, хоть, их некому слушать,
Метеорами догорает так человек.
Его сердце большая, двуспальная кровать,
Место для себя, и так, на всякий случай...
Она холодна, ей суждено пустовать,
Сломанная и серая, как грозовая туча.
Сотни масок на поясе, на каждый вкус.
В голове вечный шум, мотивы крика,
На руке тату и Манту — прививка,
С десяток скелетов как мертвый груз...
Его стихи не попадут в учебник,
Школьник не изучит их наизусть...
Слишком похабен, хулиган, мошенник!
Коль повезет, передадут в уста из уст.
Он для тебя, мой дорогой Человек,
За закатом, еле слышно, читает стихи...
Смейся для него, громче плач и кричи!
По радуй соседей, живем один век!
К черту их парты и классы, уроки!
Куда важнее по их пронестись головам!
Пусть не страницы, займем их подкорки!
Пустив сердце по улицам этим, дворам!
Пусть метеором, однажды, на Землю,
Упадем, догорев, вглубь метра на три...
Молви миру, хоть и холод в груди -
Я комета, горю, я всех обогрею.