Зашедшим вглубь пустого бытия,
Могла бы возвратить заблудшим я,
Улыбку,чувство,веру,суть,
Все,что положено вернуть.
Без мыры плачут,без вины,
Они виновны и больны.
Больны безличьем и душой,
Нетонкой,грубой,небольшой.
Прожорлива немыслящая плоть,
Мечту,созвездье,мир поглотит,
В её заплывшем жиром теле,
Они скопились и истлели.
А что же бедная душа?
Несчастна,сдавлена,побита
Но беспредельно хороша.
Не мучась в чреве горемыка,
Всеж повернувшись к Богу ликом,
Та птица,что душой звалась,
Взлетит туда где родилась.