Выйти бы в поле. Холодно, утренне, мокро,
Клочья тумана запутались в липовых ветках.
Божья роса оседает на низеньких окнах,
Лает собака за старым забором соседским.
Там, за горой, засыпает удушливый Город.
Гаснут огни, забирая веселье на север.
Утром уходят они - Прогоняющий Холод,
Видящий Путь, Уносящий Обиды, Дарящая Веру.
Даль их светла, они держатся за руки крепко,
Четверо Сильных - но непосильна задача.
Истины Сильных встречаются в Городе редко,
И для людей ничего уже, в общем, не значат.
Четверо Сильных уходят, и плачет природа.
Дождь умывает бетонные серые башни.
Люди ругают правительство, церковь, погоду,
Громко и хрипло, срываясь на визг и на кашель.
В логово Брошеных Сказок уходят Титаны.
Черные Псы просыпаются. Чувствуют голод.
Липы стряхнули последние клочья тумана,
Там, за горой, догорает разрушенный Город.