Давно замечено, что она располагает
К Себе.
Погода пришла, и ты уже на ее крыле.
Много раз чуял, как себя ощущаешь вне.
Думаю, в таких случаях не нужно врать себе.
Разошлась метель, ты шагами вымеряешь пути.
Тебе скажут: "остановись", но ты иди.
Метель - она вовсе не зверь, и не злость.
Она подруга погоды, ее верный вестник, ее воля.
Не пугайся, ведь снег - не убьет. Но никто не сказал,
Что не обескуражит. Воспоминания - боль.
Ты ими обсажен.
И пурга, и метель, выше названная,
Ветер "злой", или дождь - все что-то
Пытаются до тебя донести.
И совсем неважно, что они не имеют слов.
Они лишь имеют мысли Твои.
Ну, признайся, дружище.
Признайся. Здесь люд собрался, и смотрит, глядит.
Как ты, выходя из комнаты, бежишь
На крыльцо и, смачно чиркнув, дымишь.
И неважно им, проходящим мимо, что капают капли.
Те капли, что капают около Капри, к тебе,
Человеку в России, пришли.
Неважна им сама ситуация радоваться дождю.
Как неважен им ты. Но почему-то их мысль:
"О, какой чудной. Но я посмотрю."
А тебя не волнует ни что. Кроме этих серых капель.
Ты так долго этого ждал. На дню раза от три.
Подставляешь лицо. И даже не три. Пусть будет мокро.
Они смоют все, что не стереть из души.
Ты говоришь, сам себе, причем(Здесь не важны другие):
"Я тебя ждал, и ты мне поможешь. Дружище.
Смой. Наводни. Пусть ливнями льет по глубокой.
Пусть больше меня не тревожит, чтоб я ничего не помнил.
Я, правду рубя, тебя лишь ради этого встретил.
Мне дождь лишь ради меня. Мне говорили - он лечит.
Так лечи же меня, почему я ничего не чую?!
Черт! Ах, не упомянуть всуе..."