А я надену жёлтую жилетку,
пиджак в горошек, шаровары в клетку, –
всё как у канареек и людей! –
затем на шею – галстучек в полоску,
затем берет с пером, как шутка, плоский –
и побреду по лужам площадей.
Итак, жилетка. Вспомним о жилетке.
Я в ней танцую с финном енку-летку,
с индусами стою на голове.
Она мудрей «разгрузки» Вассермана,
и дело не в количестве карманов,
и даже не в стотысячной молве.
Она совсем не то, что кофта фата,
меня в ней узнаёт усталый фатум
и выставляет селфи в инстаграм,
а с фатумом, известно, не поспоришь,
и лучше не пытаться выпить море
и печень не растить на фуа-гра.
И на фига мне все его «гешенки»,
ведь в них я так похож на Евтушенко.
Калибр колибри с профилем орла
мне не пристал, равно как птичья мова,
я с нею просыпаюсь в полседьмого –
нас ждут с утра великие дела!
Я птиц освобожу, открою клетку,
пускай они поплачутся в жилетку –
и дрозд, и пустельга, и козодой,
ведь птичьи слёзы сладостней нектара.
Так подставляй вместительную тару –
и в дивный сад под яркою звездой!