Ну вот и всё, полночный пилигрим,
простились облака с дворами сонными,
и вечер долгий-долгий
в твой свет проник.
Ты жив еще и, кажется, любим,
и дрожь томит свечу листами лунными
с окна, и вот уж строки
души тайник
вскрывают, плавно, первозданной тьмой,
и время спит в ладонях, согревающих
цветные сны вселенной,
а где-то там
за тем, что снится ей, живет тобой
твоя любовь, в ее глазах чарующих
ютятся света плены,
в устах мечта
и голос пряный - как не уловить
такое волшебство, такое таинство,
такую невозможность
словес о том,
как ты томим дорогою к любви,
и как невыносимо одиночество
и мира ложность,
и этот дом.
Пора, мой друг, ты слишком много зим
морочил этот мир своею чуждостью,
сбываясь поэтично
в потоке проз.
Ступай к себе, полночный пилигрим,
там ждут тебя давно такие повести
и строк сердечность
и нега уз...
= 2017 =