Мой мир состоит из строк,
Из встреч, приятных и не очень.
Давно плачу большой оброк
Я грусти, что зовётся осень
Жизни. Быть может, если бы
Ни ливни и серы тучи неустройств,
И в разорёньи, в общей хляби
Другое примение тех свойств,
Что были мне присущи от рожденья
Нашла бы я.
Любовь давно уж не паренье,
И время не хватает на себя.
Его воруют также как и деньги
И посягают все, кому не лень.
Атаки каждодневный прессинг
На всё бросает злую тень.
Урывками позволено любить,
Как между кананадой на войне.
Так легче им подмять и разобщить
На этой неприкрытой бойне.
Не просто описать явление.
Оно и ускользает, и меняется.
Лишь ближе или дальше осмысление,
Вплотную редко приближается.
Гигантов битвы наблюдая,
(Не тех, надутых словно шар),
Я с ужасом и страхом замечаю,
Что и меж них любовь - редчайший дар.
Лишь в творчестве возможен выплеск правды,
И качество определит талант.
А почему не верят ей народы -
Ложь с кривдою правдивее глядят.