Высокими стихами сейчас зовут стихи о тлене,
Те, что о счастье, более чем низки,
Ты покажи мне тень того что на самом деле,
Кто прожил жизнь свою совсем без рисков.
И хорошо что жив остался, не снимая шляпы,
Прошел весь путь и весь сухой до нитки,
Иной дошел бы и до титула растяпы,
А после развернулся и собрал пожитки.
Играет скрипка и молчат рояли,
потом рояли говорят, а скрипка слышит,
они бы многое друг другу рассказали,
о том кто как, зачем и чем он дышит.
Весна молчала. Только птицы пели.
Дошел тот в шляпе, и присел у дома.
Вокруг покачивались на ветру ветвисты ели,
А он открыл два огроменных тома.
Открыл и начал вслух читать,
И собралась толпа вокруг него.
О том что каждый должен знать,
Помимо эго своего.
И губернатор был обескуражен,
все в городе хвалили этого чтеца,
все остальное в мире и не важно,
и наградить решили чем-то молодца.
Подали денег, накормили плотно,
пообещали славу, заработок и жильё,
но отказался наш герой с чего-то,
сказал что, то что надо, всё есть у него.
И подивились люди, почесав затылки,
но что возьмешь с такого чудака?
Собрал герой свои простецкие пожитки,
покинул город и ушел наверняка.
Толпа молчала, город весь молчал,
все помнили историю из двух томов,
а то что это он их написал - никто так не узнал.
Создал историю и был таков.