Дверь туда где восход и окно с горизонт,
И бескрайний залив, можно даже Сиамский...
Малость-мальское это в названии - "фронт"*,
Где тихонечко плавают Шумана вальсы.
И мой искренний крик вверх - Люблю я тебя!
На балконе стоим, и простор треплет ветер...
Чуть дотронешься и... закрутилась возня:
Плечи, губы, пониже, еще... снова плечи...
Мне покажется брют снова кислой фигнёй
По сравнению с той, что сладка даже с виду...
И мы выглянем с ней в утекающий зной
В вечер, к стайкам витрин, пригубив с мятой сидр...
И порядком устав от прожорливых глаз -
Пьяных, глупых, тупых и чужих иностранцев...
Я на ушко шепну: "Я хочу снова Вас,
У меня как у них, или есть всё же шансы?"
Хохоча убежим, мы от взглядов людских,
Обругает сосед: "Где тебя черти носят?"
Я его обниму: "А пойдём с нами, Мих?"
"Мне чего захватить?",- неуверенно спросит...
Вот такая байда, как мечтал - так живём,
Дверь туда где восход, ширь окна горизонтом...
Кубик льда, лайм и ром, и мы медленно пьём,
И не нужен Париж или пасмурный Лондон...
* - фронт здесь первая прибрежная линия с видом на море
14.01.2017г.