Посмотри на секунду с ясностью — что найти во мне интересного? Что найти во мне столь прекрасного, чтобы сами слагались песни и вместо прозы одна поэзия о любви, о добре, о вечности?
Я как будто тупое лезвие, что «не годно» клеймом помечено. Бесполезный, неострый ножичек, перочинный, с рисунком ржавчины; от любого труда он сложится, а когда-то гордился качеством.
Ты меня оглядел бы полностью, от макушки до пальцев кончиков, заплетенные в косу волосы и веснушек неброских точечки, и глаза — голубые с серостью — в обрамленье ресниц изогнутых (они смотрят с тоской и верностью, я не знаю, иначе смогут ли). Посмотри, как улыбка ширится, свет во взгляде двоится, множится, если буквы родной кириллицы ровным рядом стихов построились. Если кто-то сказал приятное, то румянец багряно-розовый на щеках проступает пятнами, растекается алым озером. Посмотри, как с огромной скоростью я по лужам бегу к автобусу, как сношу неудачи, горести, как держу свое тело в тонусе, как в подстолье качусь от хохота и как плачу навзрыд в истерике, как рисую картины строками, на бумаге из слов — феерии.
Собери-ка побольше честности, расскажи/напиши историю: что найти во мне интересного и за что полюбить бы стоило.