Сегодня день мятным был.
Растаявшею прохладой
он
мимо любви проплыл.
Как будто её не надо.
И зря тот
вишневый сок
темнил губы нам украдкой.
И винограда хмельной
был сок
зря
приторносладким...
Бессмыслица
нежной мяты.
Ненужность прохладных ночей.
И простыней несмятость.
И поцелуй.
Ничей.