Пишу тебе, мой милый, из глубинки,
Из вологодских северных лесов.
Пишу письмо, как раньше, по старинке,
Пока хватает рифмы мне и слов.
Ты все цветешь наверно, хорошеешь,
Ветрами продуваемый насквозь;
По осени с деревьями болеешь
И украшаешь зимами мороз.
От брызг фонтанов пьяный до безумья,
И по каналу плаваешь шальной.
Мосты все так же жаждут поцелуев,
Туристов восторгая красотой.
А у меня все так провинциально:
Шумят деревья вечною стеной,
И перекличка стаек птиц нахальных
В окно ко мне врывается весной;
И холода трескучие терзают,
И самолетов гул издалека…
Наверняка тебя не впечатляет,
Хоть распишись в хвалебственных стихах.
А ведь у нас ковры полей ложатся,
Такое разноцветье круглый год;
И облака пушистые роятся,
Их рассекает серый самолет.
А тишина… О, что это за звуки! -
Такого у тебя уж точно нет –
Кладет на плечи нежно свои руки,
Оставив на щеке росистый след.
Но все же… Все же я тебе пишу…
Встречай, Нева, предутренним туманом!
Мой милый Питер, я тобой дышу,
И с каждым вздохом воздуха мне мало!
Встречай меня шумящею толпой
И светом фонарей, затмившим звезды!
Мне дорог вологодский край родной,
Но разлюбить тебя мне невозможно!