***

Спускалась туча в белых лепестках,
сухой земле накладывая грим. Я,
привыкший к свисту ветра и пескам,
да ко всему, в чём упражнялся климат,
поверил на мгновенье в красоту
ни как в продукт.

Столбы, почти докуренные тьмой...
Слова, что затерялись в вязком горле —
спустились бесконечно глубоко,
оставив несводимые мозоли.
Я, вызвавшийся жить — иду вперёд,
и тает лёд.