Пропахший потом и войной,
В прошитой пулей гимнастёрке
Спешил солдат в свой дом родной,
С гармонью на плече, как Тёркин.
И вот знакомый поворот,
Родная сельская дорога.
Душа ликует и поёт:
Ещё чуть-чуть, ещё немного.
Вдали в цветущем буйстве сад,
Такой красы нигде не сыщешь.
Родимый дом. Но вдруг солдат
Шагнул…
Шагнул на пепелище.
И в скорби тяжкой он застыл,
И время вместе с ним застыло.
Всё, что когда-то так любил,
Солдата сердце не забыло.
«За что?» - хрипел он в небеса,
Затягиваясь самосадом.
Дождинкой падала слеза
На землю мёртвую за садом.
Налил спирт, молча помянул,
Погладил ствол цветущей вишни.
Родного воздуха глотнул
И дальше зашагал по жизни.