Из цикла «Синдром похмелья»
Иссякнет… кончится, как бред
зима с её горчащим снегом.
И на губах оттает нега.
И неба ветхого запрет
на вдохновение твоё
пройдёт к началу межсезонья,
когда рука с надеждой тронет
предутра тонкое шитьё
и обнаружит не намёк,
не полуявь, а крынку влаги,
свечу… И тени над бумагой,
почти полузабытых строк,
приобретут черты лица,
как бы с налётом лёгкой тайны…
и взгляд, наверно не случайно,
твой взгляд, скорее не глупца,
скользнёт к часам, — определить
движенье стрелок к межсезонью…
И чуткая рука чуть тронет
пространства
трепетную
нить.
26 января 2004 —
15 января 2017