И хоть наша кровь не из тех европ,
а сама собой по себе,
но на вкус и запах она – укроп,
истолчённый с солью к зиме.
Анатолий Нейман, «Новый мир», № 1 - 2004г.
Маринад люблю и соленья все,
хоть возня от них по возне.
Но грибы, собранные по росе,
от зимы к зиме по зиме.
А из всех грибов мухомор мне люб,
так цепляет за ум, стервец,
что лежу порой как дубовый дуб,
в голове настоящий звездец:
то орлом на всех свысока гляжу,
то хорьком шныряю в лесу,
то вампиром вдруг от него сижу,
с окружающих кровь сосу.
Засолю её, положу укроп,
как слова из слов да в катрен.
Но ведь наша кровь не из тех европ,
кто бы дал мне вдобавок хрен.
***