Комната художника усеяна порталами,
В контурах подрамников виднеются миры.
Стенка полок с книгами — и белыми, и старыми, —
И письмо от Кролика из кроличьей норы.
В комнате художника — неслышное урчание,
И от банок с краской под кровать ведут следы.
Старые игрушки тихо шепчутся ночами, и
Свет в окошко льётся от серебряной звезды.
Сказки нерассказанные, начисто забытые,
Все хранятся в старенькой коробке под столом.
... шторы у художника почти всегда открыты, и
Виден дом напротив — одинокий, светлый дом.
Утро наступает. Целый мир лучами выстелен.
Почтальон разбрасывает номера газет,
И из дома светлого на свет выходит Истина
Подобрать газету, встретить медленный рассвет.
В комнате художника миры получше этого.
В этом, человеческом, ведь нечего ловить.
Если он захочет, то забрать на много лет его
Могут сказки, призраки и песни о любви.
Он бы мог летать, общаться с древними драконами,
И они поведали бы истину ему.
Только у художника одна лишь — заоконная —
Существует Истина. Другие ни к чему.
Книга с заклинаниями, полки склянок с зельями.
Дверь закрыта магией двенадцати замков.
Комната художника сияет светлой зеленью —
Зеленью её неприкасаемых зрачков.
***
Время пролетает; годы — нет от них спасения.
В мире человеческом оно бежит, спешит...
... комната художника всегда согрета зеленью,
Вечностью покоя и бессмертием души.