***

Мир, как пересечение прямых,
сходящихся на горизонте линий,
где серебром сияет белый иней
берез и елей молодых,
рисуется несмелыми мазками
иль нотами знакомыми давно,
при том, что вдаль открытое окно
напоминает книгу со стихами,
которую ты не успел прочесть...
Не важно, где запрятано открытье,
в штрихе, который завершил потрет,
иль в музыке, которой больше нет.
Художник был ты, или ты поэт.
А важно пробудить событье,
которое должно увидеть свет.