Чиркнул я стишата
и попёрли сразу -
как на сыр мышата,
жрать мою заразу.
То что я стебался,
с них никто не въехал.
Пел не зря, старался,
хоть не Стас, не Пьеха.
Заломил глаголом,
как на дыбе руки...
"А Король-то голый!" -
не кричали суки.
"Ахами" да "Охом"
щедро награждали.
Лирики горохом
души услаждали.
И мне стыдно стало,
жаль себя и этих.
И я стёр устало
бред житейских сплетен...
Что за рифмой звонкой
назвались стихами.
Кто с душою тонкой -
те поймут всё сами.
Ну, а кто не въедет -
Тех особо жалко.
Нищ и наг, и беден
стих мой, приживалка.
Но мне чем-то дорог,
как семье уродец,
хоть стихов мой порох -
ни на что не годен.
2014