Аз есмь арбуз, и яблоко, и между.
Все тридцать три несчастья от ума.
Перекроили наискось невежду -
И получился форменный Фома.
Теперь нестись галопом по европам,
Не долетать пингвином до Днепра
И бредить постмодерном и потопом,
И брать диваны штурмом на ура.
И ждать, когда младой и непременный
Рванёт Пегаса, высечет искру
И даст напиться крови Иппокрены
Под сонмом звёзд на сказочном ветру.
Ему нужны трагедия и почва.
Стань элементом, гранулой, строкой,
Весенней льдиной, копией неточной -
Тому, кто выбрал свет и непокой.
Тогда, за слоем слой, сойдут личины
И обнажится зёрнышко души,
И прорастёт в большом и беспричинном
Счастливом мире. Так что да, пиши.