Писать дано, увы не многим,
Все то что было, то прошло
Наш смысл стал совсем далеким,
Предназначение ушло.
Нет глыб средь нас и нет гигантов,
Мы пишем тихо, просто так.
Мертвы великие таланты,
И не поэзия - бардак.
Нововведения, изменения,
Верлибр, белый иль простой,
В нас не осталось тех сомнений,
Что были раньше (холостой).
Мы палим то, в чем нету силы,
Бросаем краски в разноброс,
Давно затуплены все вилы,
И мозг давно уже порос.
Мы потеряли быт поэта,
Его предназначение, суть.
Погрязли в тусклых рамках света
И слов великих не вернуть.
Тех слов, что Пушкин, изрекая
В "Пророке" ясно отразил
И смыслом "роли" наполняя,
Нам суть и быт изобразил.
Стихи отличные не спорю
Все пишут славно, хорошо,
Но правду все-таки не скроешь
Писать как раньше - не дано...