Нарисую словами поздний и прекрасный
сентябрьский вечер,
На западе - отгорает рдяный пожар листвы и заката,
На востоке - стелется туман, лесов укрывающий вечность,
С гор спустился, прилёг в лесу отдохнуть,
невесомо-крылатый.
Там - затихает в кустах насекомых симфонический стрёкот,
Там - улетает вместе со стаей на юг журавлиная песнь,
И едва слышен на дикой тропе вольного жеребца цокот.
Стоит, одинок, голый тополь,
вспоминая свой пушной кресень…
Вдоль ручья ивы склонили головки, глядя на отраженье,
Что в звенящей воде колеблется
под прощальным солнца светом,
Уступила природа в вечном, с собой и зимою, сраженье,
Но восторжествует вновь зеленью –
на усладу поэту - будущим летом!